15Bleu-de-Prusse15-

Mon refuge n'a nul besoin d'être vaste ou richement décoré pour me plaire. Il est de taille modeste, reposant et confortable; de couleurs simples, ni froides ni chaudes. Les fenêtres sont ornées d'épais rideaux lorsque je ressens le besoin de me couper du monde, et de plus fins, afin de laisser la lumière inonder la pièce lorsque la légèreté et la joie s'emparent de moi et que mon esprit s'exalte avec euphorie. Ce lieu vit à mon rythme, se nourrit de ma personnalité et vibre de mes émotions: cet intérieur est mien. 

J'entends le bruit de l'eau qui frappe les carreaux. Cette humidité imprègne progressivement les murs et les délabre. Le papier se corne, les meubles se patinent. L'encadrement de la fenêtre pourrit, la peinture s'écaille. Des piles de livres poussiéreux jonchent le sol et joignent, en une douce mélopée, des écrits de papier dans une décadence inévitable. Le déclin de cette vieille baraque grince au bruit du plancher qui accompagne en fausset le claquement régulier de la fenêtre. Cette bâtisse a longuement vécu et renferme autant de secrets que les générations qu'elle a vu défiler. Ces tiroirs au bois usé par les années, respirent d'histoires mais ne daignent en révéler. Sur le bureau, une machine à écrire. Sans doute l'endroit, propice à l'imagination, eut été le repère d'un écrivain en quête d'inspiration.
Cette maison, par sa dégradation, semblait être en symbiose avec la nature. Le soleil y entrait à son gré, séchant alors le bois imbibé de pluie qui, il y a peu, ruisselait le long de celui-ci. De multiples rayons perçaient son toit lacunaire, et dansaient sur les décombres à un rythme ternaire. Me tenant au sein de cette cachette, l'impression d'être à l'extérieur m'est soudain venue en tête. Je me laissais ainsi dériver, abandonnée aux vagabondes pensées que ce lieu m'inspirait.